| |
|
|
|
|
|
|
Phải nhiều tháng sau, tôi mới biết cô nàng bị bệnh ung thư. Gần
như là không ý thức, tôi từng nhìn những dãy chai thuốc đủ nhãn hiệu,
thuốc viên, thuốc nước, thuốc bột trong ngăn tủ phòng nàng và hoàn toàn
không thắc mắc hay có ý niệm gì về sự có mặt của chúng.
Cũng thường
thôi, có nhiều người vẫn thích để đủ thứ thuốc men thu thập nhiều năm ở
một góc tủ như thói quen ở Việt Nam mà không bận tâm gì đến ngày tháng
có thể hư hao chi cả, và nếu là trụ sinh thì càng dễ tính, cứ gom lại
thật nhiều rồi sẽ gởi về nước cho thân nhân. Lại nữa, các loại thuốc mua
từ toa bác sĩ thì chẳng ghi chú gì, chỉ có mấy dòng ghi tên thuốc và
ngày uống mấy viên thôi, chẳng ai biết nổi là thuốc hay kẹo.
Nhưng càng lúc nàng càng xanh xao, nét mặt tái nhợt đi, buổi sáng, buổi
chiều, buổi tối. Nói rõ các buổi như vậy vì thời gian đầu hai đứa gặp
nhau, sắc mặt nàng thay đổi theo thời gian trong ngày. Buổi sáng tươi
tỉnh, hồng hào, nàng rực rỡ, rạng ngời. Buổi chiều nàng ủ dột, buồn ra
mặt. Và buổi tối nàng thường than mệt và đòi về nhà. Đôi khi tôi chỉ
hỏi, tại sao vậy, và rồi thôi. Không bao giờ tôi nghĩ cần phải vặn hỏi
ai điều gì. Điều gì người ta không nói, thì mình không cần phải thắc
mắc. Chơi với nhau là phải tin nhau, tin cả lời nói và phải tin cả sự im
lặng, tất cả đều có những ý nghĩa gì đó. Vả lại nếu xét về vai vế thì
tôi lớn hơn nàng nhiều chứ, cả về tuổi nữa, và người lớn thì phải có
phong cách người lớn, nghĩa là biết tôn trọng cả những điều người thấp
vai không nói. Tôi chỉ nói đùa là tôi không cần mua đồng hồ, vì chỉ cần
nhìn mặt nàng đã có thể đoán được mấy giờ rồi. Thí dụ đôi mắt rực sáng
như vậy, gò má hồng như vậy, nàng xông xáo như vậy, nhất định phải là
trong khoảng bảy hay tám giờ sáng. Hay là khi đôi mắt bắt đầu trở nên xa
vắng như đang hướng về một chân trời nào đó thì trời hẳn đã về chiều.
“Tùy theo mức độ xa vắng của mắt em, anh sẽ gọi được giờ, thí dụ như bây
giờ phải ước chừng là sáu giờ chiều,” tôi đã nhiều lần nói với nàng như
vậy khi ngồi ở quán Baron. Và khi nàng đứng lên đòi về, tôi gấp giấy tờ
sách vở lại, thì mặt nàng hẳn đã nhạt ra, có khi những ngón tay còn run
run nữa. Bấy giờ tôi lại đoán được là chín hoặc chín giờ rưỡi khuya.
Tôi nhớ, lần đầu tiên gặp lại nàng là ở trong quán Baron. Bấy giờ là
chiều lắm rồi, tôi đang ngồi trong quán, lúc đó thật vắng, đọc những xấp
bài vở, báo chí đủ loại thì cô nàng đứng ngay trước mặt tôi, gọi tên
tôi và hỏi tại sao tôi lại xuất hiện ở vùng thủ đô tị nạn này. Tôi ngẩng
nhìn lên, chỉ nhớ mang máng đã gặp nàng đâu đó trên đảo. Nhưng tôi
chẳng mấy khi nhớ được những chuyện gì xảy ra hôm qua, huống gì là của
nhiều năm trước. Cô nàng tự giới thiệu là có quen tôi khi còn trên đảo,
và anh không thể nào nhớ mặt được những kẻ đứng thật xa và nói thật nhỏ.
Tôi đã tự trách mình vô tâm và trả lời rằng, ai cũng có thể nhớ được
một tên nổi tiếng ở dơ, lười tắm và làm đủ thứ chuyện lung tung cho đồng
bào như vậy; tôi hơi ngạc nhiên nghe mình tự nói xấu cách hồn nhiên, và
lại xin lỗi về trí nhớ của mình. Sau này tôi có hỏi lại anh Trung,
người Đạo Trưởng của tôi, thì anh cũng chẳng thể nhớ nổi cô bé nào như
vậy cả. Có hàng trăm cô bé thế chứ, cậu nói thế làm sao tôi nhớ nổi, anh
trả lời nhát gừng. Tôi đã trả lời, chỉ có một thôi, một cô bé kỳ dị như
vậy đấy, với cả một pharmacy trong phòng. Có hề gì đâu, cũng như trong
phòng cậu là đủ thứ sách thôi, anh Trung đáp. Chịu thua, tôi không bao
giờ cãi được với ai.
*
Buổi chiều, khi chạng vạng tối, tôi thường đến Baron ngồi đọc, ghi chú
và suy nghĩ về những điều phải viết. Cà phê ở đây thì đậm, uống vào có
thể thức tới hai, ba giờ sáng, còn bánh mì thì có thể thay cơm được.
Quán thường vắng vào chiều và tối. Điều hay nhất là không có nhạc vì
quán thuộc loại bình dân. Tôi không ưa những quán nhạc ồn ào, đông đúc,
mịt mù khói thuốc. Ngồi ở đây, nhìn qua những khung kính ra đường
Brookhurst, nhìn buổi chiều, nhìn đêm, nhìn chiếc xe cà tàng của mình
bên ngõ hẻm, rồi cúi xuống đọc trên những trang giấy, rồi có khi chạy
tới nhà tên bạn hỏi han đôi chuyện hoặc vào bàn gõ lóc cóc dăm bài thơ
cho nó đỡ mệt. Tôi đã có thói quen sống hạnh phúc được trong mọi hoàn
cảnh, ngay cả khi bị gây rối vì chuyện tiền bạc hoặc cộng đồng.
Những thời gian về sau, nàng thường ra ngồi với tôi. Có khi hỏi chuyện
chán chê, rồi lại im lặng, rồi lại đọc những xấp bài tôi để trên bàn, đủ
thứ nhảm nhí, và có khi về Thiền, về chính trị, hoặc thứ gì cũng đôi
chút nghiêm trang, vân vân. Rồi lại hỏi những câu không đâu vào đâu.
Chẳng hạn như, “Làm thế nào để khỏi bệnh?” Lần đó, tôi đáp, “Tại sao cần
khỏi bệnh chứ. Bồ tát bệnh vì chúng sanh bệnh cơ mà.” Nàng đáp, “Hôm
bữa anh khóc um xùm khi mới bị nhức răng sơ sơ, thì chúng ta đâu cần
phải bệnh để hiểu được Kinh Phật.” Tới những chỗ lý luận cụ thể về cuộc
đời thì tôi lại im lặng, bởi vì thực sự tôi chẳng hề hiểu chi về cuộc
đời cả.
Phải nhiều tháng sau, nàng mới nói cho biết có lẽ nàng sắp chết. Bấy giờ
tôi mới ngẩng mặt lên khỏi mớ giấy tờ, ngạc nhiên nhìn nàng. Chín giờ
tối rồi, một tiếng nữa quán sẽ đóng cửa, không còn ai trong quán trừ
chúng tôi. Mắt nàng yếu đi, người nàng trước giờ vẫn gầy bây giờ như gầy
thêm hơn. Ung thư à, tôi thắc mắc, lạ nhỉ, cái này cũng giống như xổ số
đấy. Mặt nàng xịu xuống, ra dáng bé con hẳn, im lặng hồi lâu. Tôi vẫn
không thể hình dung được cô bé đang ngồi trước mặt tôi hôm nào có thể
biến mất trên đời này. Ngay cả nếu bây giờ cô nàng ngã xuống, lên cơn
sốt trăm độ, ngay giữa quán này, đương nhiên là tôi sẽ ẵm cô nàng đi cấp
cứu, nhưng vẫn sẽ không thấy chuyện này có thật tí nào. Tôi đã nói với
nàng như vậy, thấy nàng vẫn mở to mắt nhìn như không hiểu, tôi giải
thích thêm, từ lâu rồi anh vẫn thấy mọi chuyện trên đời chỉ là những
giấc mơ thôi. Tôi ấp úng, thí dụ chúng ta đang ngồi đây, giữa quán cà
phê vắng thế này, thì cũng không có gì là thật cả, chỉ là những giấc mơ
thôi, thấy được như vậy, đây chỉ là những giấc mơ chúng ta sờ được và
bơi lội trong nó thì em sẽ không bao giờ đau khổ, thắc mắc hay bận tâm.
Em có đùa bao giờ đâu, nàng gắng gượng nói. Ừ thì không đùa, nhưng em
phải tập Thiền và thể dục, anh sẽ dạy cho, dễ lắm, bệnh nào cũng chữa
được. Lời tôi nói như tan vào không khí. Nàng không trả lời, nét mặt
xanh nhợt nhạt.
Nàng ở trong một căn chung cư góc Brookhurst và Hazard. Buổi chiều nàng
đi bộ ra quán ngồi chơi và nói chuyện với tôi, tới khuya rồi lại về. Làm
thế nào cô bé sống được trên thế gian này nhỉ, tôi thắc mắc, lại ngay
giữa cái thành phố đầy những xô xát, ồn áo, nhảm nhí này. Tôi thích nơi
này biết mấy, cũng như mọi nơi trên trần gian này, chỉ vì tôi không thể ý
thức được mình có thể ghét bỏ một nơi nào trong cuộc đời. Nhưng còn cô
bé, cô nàng mỏng manh như một hơi thở, gầy như một que tăm, ngây thơ như
một dòng chữ trong kinh Phật, và có vẻ như không bao giờ biết tới tuổi
thành niên, làm sao có thể ngồi ngay giữa quán Baron này mà không hề sợ
hãi. Cái món tiền tàn phế đâu có bao nhiêu. Tôi có thể sống được, và cả
hạnh phúc nữa với không một xu dính túi, nhưng còn nàng, cô bé gầy gò
dúm dó kia làm sao sống nổi giữa trần gian điên dại này.
“Em phải biết trần gian mình lắm bệnh, và đừng thắc mắc gì cả.” Tôi giải
thích một hôm như vậy và không biết có nên tò mò hỏi thêm về căn bệnh
của nàng. Nhỡ như đó là một bệnh khó trả lời, thí dụ như ung thư vú hay
tử cung chẳng hạn. “Em phải tập nói chuyện với hư vô hằng đêm, hằng
ngày.” Tôi băn khoăn không biết mình có đang nói những điều quá xa lạ
với nàng chăng. “Cứ gọi tên nó ra mà hỏi chuyện, như một người bạn. Đừng
giận dữ bao giờ cả. Thì thầm to nhỏ. Khi nào nó hành đau quá thì thôi,
tìm cách ngủ.”
Cô bé mở một tờ báo lá cải và chỉ vào một bài quan điểm. “Sao người ta
cứ gọi nhau ra đánh phá lung tung ha. Em thấy cuộc đời mình kỳ dị lắm.
Anh đọc bài này chưa. Anh làm báo nữa làm chi.”
“Anh chỉ có một điều bận tâm hiện nay thôi. Đó là làm sao cho em và
những người đi sau không bao giờ biết tới bệnh là gì.” Tôi thò tay qua
bàn, xếp tờ báo kia lại và ném qua bàn bên cạnh. “Cuộc đời lạ lắm. Chúng
ta không bao giờ hiểu được. Để anh bổ túc một ý kiến hôm trước, chúng
ta không những chỉ đang sống trong mơ, mà thực sự tự thân cũng chỉ là
những bóng thoáng qua, ẩn hiện trong đó.”
Cô bé nhíu trán. Thói quen này tôi không thích lắm. Một lần tôi có phê
bình, em đừng tập kiểu nhíu trán cau mày ra dáng đăm chiêu nữa, có vẻ
người lớn một cách không tốt. Bởi vì cau mày nhíu trán cũng không thể
làm em trở nên nhà bác học được. Thế là suốt cả tuần lễ kế tiếp, cô nàng
nhíu trán cau mày liên tục. Cũng may những thói quen như vậy nàng quên
cũng rất mau. Lúc đó tôi tự nhủ, phải chi chứng bệnh nàng cũng thế thì
hay biết mấy, muốn nhớ thì có, muốn quên thì đi, cuộc đời sẽ vui biết
mấy.
“Em muốn anh tới đưa đón mỗi chiều ra quán Baron. Em không còn sống bao
nhiêu ngày nữa.” Cô bé một hôm nói nghiêm trang như một mệnh lệnh. Khuôn
mặt nàng nhợt nhạt, xanh xao, hiện lên đôi mắt sáng nhìn thẳng vào tôi.
“Em có thể đi bộ ra ngồi với anh được. Nhưng em muốn từ bây giờ anh
phải đón em ra đây.”
Tôi không thấy có gì để từ chối. Một hôm nào, cô bé rời khỏi cuộc đời
này, rời những hệ lụy trần gian và sẽ vui vì những ngày hôm nay. “Chi
vậy nhỉ,” tôi vẫn cãi bướng, “em cần phải ngủ nhiều hơn là đi chơi. Nhất
là ra đây lại khói thuốc, bụi bặm, có tốt đâu. Nhỡ thằng nào quăng lựu
đạn vào đây thì lại hỏng. Cứ gối đầu vào pharmacy của em mà ngủ là tốt
nhất.”
Người cô bé như nhỏ lại, đôi mắt vẫn nhìn thẳng vào tôi.
“Mỗi ngày em phải hỏi anh khoảng ba câu hỏi về Thiền. Anh sẽ trả lời, em
không cần hiểu, nhưng bắt buộc phải nghe và nhớ. Có như vậy anh mới đưa
đi chơi, và mỗi ngày sẽ đón em ra đây. OK? Được ha.” Tôi ra giọng thầy,
“Vậy thì hôm nay câu hỏi nào đây?”
“Em đâu biết hỏi gì.” Cô nàng giọng nhỏ lại, nhìn ra ngoài những khung
kính. Tôi đoán nàng hơi mệt, bây giờ là trễ rồi, trời sụp tối ngoài kia.
Tôi cũng không biết phải nói gì. Hình như có gì chận nơi cổ họng tôi.
Cô nàng nói, giọng thật nhẹ, rất nhiều khi em buồn ngủ, như bây giờ
chẳng hạn, nhưng cứ sợ sẽ không bao giờ thức dậy. Cũng có khi đau, đau
cả người chứ, nàng vẫn nhìn ra những ngọn đèn đường. Đau đớn lắm, như
bây giờ chẳng hạn, nhưng em muốn anh thăm em mỗi ngày...
*
Bây giờ thì tôi biết nàng bị ung thư tử cung. Cũng lạ, vì chứng bệnh này
thường xảy ra cho người lớn tuổi. Một lần nàng vào nhà thương Anaheim
nằm cả tuần lễ. Mỗi chiều tôi đều vào chơi bên giường bệnh với nàng. Tôi
đọc đôi tin vớ vẩn về Việt Nam, giả vờ lướt qua vài bài thơ cho có lệ,
thơ dở lắm, chẳng thấy bài nào hay cả, tôi cứ gạt qua như vậy. Em tập
thở đi, cũng đỡ mệt hay đau đớn chẳng hạn. Nàng gầy hẳn đi, hai gò má
nhô xương ra. Giọng nàng thì thầm, anh không nên nhìn em trong hoàn cảnh
này. Nàng nói nàng chẳng ưa tí nào bộ đồng phục màu xanh của nhà
thương. Tôi ngồi bên cạnh và đọc thầm bài Đại Bi Chú. Không ai biết
chuyện gì sẽ xảy ra ngày mai, tôi nhìn những ống thuốc bên giường nàng.
Tôi siết chặt tay nàng dưới tấm ra giường. Tay em toàn là xương, làm thế
nào có lại thịt da như ngày xưa nhỉ, tôi bùi ngùi suy nghĩ. Sau lần mổ
này, sức cô bé sẽ yếu hẳn, bác sĩ nói với tôi như vậy. Người bác sĩ già
tóc trắng người Mỹ giải thích với tôi về cách gìn giữ sức khỏe hằng ngày
cho nàng. Ông ta
có vẻ hiểu lầm như chúng tôi là tình nhân, hoặc một kiểu như đang sống
với nhau.
“Thuốc ấy à, cô ấy cần cả một pharmacy đấy. Nhưng rồi cũng sẽ chẳng đâu
vào đâu.” Gibson, người bác sĩ già lắc lắc đầu. Từng mảnh tóc trắng bay
trên đầu, ông đứng giữa hành lang sạch bóng và thơm mùi nhà thương giải
thích.
Nhà thương cách thư viện công cộng hai block. Suốt ngày tôi ngồi đọc và
viết trong thư viện, chờ tới bốn giờ thì vào thăm nàng. Nhưng những ngày
này trôi qua thật chậm, tôi không đọc được nhiều và cũng không viết
nhiều. Máu lười cũng nổi lên rồi, tôi tự khiển trách như vậy. Nhưng cũng
không phải, tôi nghiệm ra mình không tập trung tinh thần được. Tôi nhớ
tới những ngày mẹ tôi sắp mất. Những ngày ấy tôi vẫn không bao giờ nghĩ
rằng mình sắp xa mẹ. Chuyện gì với mình cũng là chuyện bất ngờ, tôi tự
nghĩ. Nhưng còn chuyện này, cô bé hẳn là sắp rời thế giới này rồi, tim
tôi thắt lại khi nhớ tới lời bác sĩ. Y Học không tiên đoán được gì thêm
cho những trường hợp này, cách nói ông dè dặt.
“Mr. Gibson, ông nghĩ rằng bao giờ nàng đi,” tôi ngập ngừng hỏi.
“Cứ giả thiết là vài năm nữa chẳng hạn, cũng có thể là vài tháng. Tốt
hơn hết là cứ bình tỉnh chờ thôi. Nhưng còn phép lạ nữa chứ. Chúng ta
phải tin vào những điều không hiểu được.” Ông nói chậm rãi, gật gù, đôi
mắt xanh nhìn tôi như chờ đợi một phản ứng.
Tôi đã trả lời rằng tôi tin vào phép lạ, bởi vì cuộc sống tự nó đã là
phép lạ. Tôi ngạc nhiên nghe giọng mình rất mực bình tỉnh.
*
Nếu chúng ta không thở nữa
không thấy được bầu trời xanh trên kia
không nắm được tay nhau trong đời này
và câm lặng đời đời dán lên môi
hãy tin vào...
Bài thơ tôi làm được mấy câu, cũng dở dang. Tôi đọc khi nàng ra viện.
Căn phòng em tự nhiên thân thiết hơn, nàng nói khi tôi đưa nàng về. Về
lại cái pharmacy này vui hơn, tôi kiếm chuyện để nói. Bình thường tôi
thuộc loại ít lời. Vài ngày sau, nàng mới nhớ là tôi có đọc bài thơ nào
đấy cho nàng. Bài thơ anh làm đó hả, cô nàng hỏi. Ừ, thơ dở lắm, đừng
nhớ tới nó nữa, tôi lầu bầu. Anh có cả trăm bài như thế đấy, đừng bắt
anh làm thơ, chẳng ai khen cả. Có em khen chứ, em thích những bài thơ
như vậy, nàng biện hộ. Ừ thôi quên đi, anh năn nỉ mà.
Khi hơi khỏe khoắn một chút, cô bé lại đòi ra quán Baron chơi mỗi chiều.
Chi vậy, tôi tìm lời ngăn cản, ở nhà cho chóng khỏe. Ngoài kia đầy khói
thuốc đấy. Em thích ngồi nhìn buổi chiều, vả lại em thật sự không bệnh,
nhưng chính là cuộc đời bệnh, cuộc đời làm em bệnh. Tôi đùa, không phải
em bệnh, đúng không, mà là ngôi nhà bệnh chứ gì. Cô bé gật đầu, dáng
như hiểu mọi lời tôi nói. Chúng tôi bật ra cười. Tôi nói thêm, em không
biết rằng buổi chiều làm em mệt sao, mặt mũi cứ nhợt nhạt ra, ai cũng
biết là bệnh cả. Vả lại, bây giờ em cần phải mập ra một tí. Nàng xịu mặt
xuống, em lúc nào cũng toàn xương cả, làm sao mập nổi. Tôi im lặng.
Nàng hỏi sang chuyện khác, lúc này báo chí còn chống phá lung tung nữa
không. Có trời biết họ đang làm gì, trần gian mình lắm chuyện lắm, tôi
nói trong cách để nàng khỏi suy nghĩ. Anh nhà báo, anh biết chứ, cô bé
trở giọng bướng bĩnh. Câu hỏi thứ nhất về Thiền em chưa hỏi mà, tôi vặn
lại, thôi ngủ đi nghe chưa. Tôi kéo mền phủ khắp người nàng.
*
Tôi ngồi trên sàn nhà sắp xếp những bề bộn sách vở, áo quần của nàng.
Đôi con búp bế nhựa thò đầu giữa đống lung tung ấy, tóc vàng, mắt xanh,
biết nhắm mắt, mở mắt. Tôi nằm lăn ra giữa phòng ngủ vì mệt, tay còn ôm
hai con búp bê vào ngực. Buổi sáng thức dậy, nàng đang pha cà phê. Tôi
xin lỗi vì ngủ quên, đáng ra anh nên về nhà, những người chung quanh có
thể nói những lời không tốt. Nàng bảo không sao, em cũng sắp theo ông
Phật rồi, chẳng ai thắc mắc đâu, mắt nàng vẫn nhìn tôi thăm dò. Tôi bảo,
cuộc đời nhảm lắm, họ bịa chuyện lung tung cho coi. Nàng bảo, anh cứ
giải thích thì họ phải tin thôi. Tin cái gì nhỉ, tôi băn khoăn, nếu đêm
qua em thôi không thở nữa, họ sẽ bảo gì đấy, chẳng hạn như anh rape em,
hay là lảm nhảm gì đấy. Cô bé đem ly cà phê đặt trước mặt tôi, ẳm lên
hai búp bê nhựa, nói như với búp bê, chẳng sao cả các em nhỉ. Tôi không
biết nói thêm gì cho rõ hơn, em nghe này, thí dụ đấy, họ bảo là chúng
mình làm tình thì chẳng tốt cho em tí nào. Nàng mở to mắt nhìn, nhưng
mình có đâu, mà họ nói thì có sao đâu. Tôi nhún vai và đứng dậy ôm nàng
vào lòng. Nàng chỉ là một đứa bé không bao giờ lớn. Nàng tựa đầu vào
ngực tôi, em không còn bao nhiêu ngày sống nữa. Tôi nói, em chỉ là đứa
bé sáu tuổi. Nàng bảo, còn anh là sáu tuổi rưỡi, mắt nàng vẫn ngẩng nhìn
lên, tay bấu chặt vai tôi.
Từ đó, thỉnh thoảng tôi đến ngủ phòng nàng mỗi khi lười về nhà hoặc có
khi để làm nàng vui. Tôi không nằm trên sàn nhà nữa, nàng dạy tôi mở
chiếc ghế sofa ra làm giường. Cũng hơi phiền vì phải dùng một tí sức và
sự khéo léo để mở được các lò so sắp rỉ sét bên trong ghế. Nhiều ngày
lên được phòng nàng, tôi trải túi ngủ ngay trên sàn nhà và chui vào ngủ.
Cách này tiện hơn dù nàng cứ lầu bầu hoài. Tôi ngủ ở đây tiện cho việc
ăn uống của tôi. Và đôi phần cũng tiện cho sức khỏe của nàng. Nàng bảo,
ngủ một mình em sợ lắm. Sao lại sợ nhỉ, tôi giải thích rằng tất cả những
nỗi sợ đều không có thực. Em sợ đau đớn, và đôi khi sợ chết nữa. Nàng
nói nàng cảm được nỗi đau len vào từng bắp thịt, thắt các cơ lại và di
chuyển qua lại dăm nơi trên cơ thể nàng. Còn sợ chết nữa, nàng nói thật
nhanh, em sợ không thấy anh nữa. Nếu em tập được không suy nghĩ gì cả,
tôi giải thích, thì sẽ không bao giờ thấy được gì là sợ hãi với lo lắng.
Nàng có vẻ không tin bao nhiêu vào những điều như vậy.
*
Có đôi tên nhà báo bắt đầu thắc mắc về hành động của tôi. Họ xì xầm đôi
điều và tôi nghe lại từ những nguồn khác. Khi tin này được diễn dịch qua
mấy bà vợ của họ thì càng nghiêm trọng nữa. Tôi bảo với một tên bạn
thân của tôi, làm sao đính chính bây giờ, tội nghiệp cho cô bé chứ. Tên
này thuộc loại cũng chẳng bận tâm chuyện gì trên đời, hắn chỉ gật gù bảo
kệ. Tao chỉ ngồi canh bệnh cho cô bé thôi, ai cũng có thể đoán như vậy,
tôi nói. Thế mày cũng nghĩ rằng tao làm tình với cô nàng à, tôi có vẻ
hơi quạu quọ khi phải nói như vậy. Biết làm sao được, hắn bảo để hắn
giải thích cho những nguồn tin kia im đi. Tôi chỉ hy vọng cô bé không
nghe gì cả. Nếu tôi biết có ai nói gì với nàng, tôi sẽ vặn cổ hắn ngay.
“Phòng cô bé là một pharmacy, còn tao là người canh bệnh. Hiểu chưa?”
Tôi đứng lên và nói gằn với tên bạn như vậy trước khi về.
Thật sự thì như vậy. Tôi đã sống đơn giản như vậy. Tôi chỉ là kẻ săn sóc
trần gian này, và trước tiên là cô bé. Thế thôi.
Bệnh nàng càng lúc càng nặng. Mùi thuốc lúc nào cũng bốc lên ngợp cả
phòng. Ban đêm nàng thường trằn trọc, bật đèn dậy đọc sách, hoặc pha
thuốc uống. Nàng nói, nỗi sợ của nàng càng lúc càng tăng. Tôi nói biết
sao bây giờ, cứ thở đều đặn rồi sẽ ngủ quên thôi. Nàng nói có khi đau
quá, cứ nhìn thấy những hình ảnh dữ dội hiện ra trước mắt. Tôi hỏi hình
ảnh gì. Nàng nói hình ảnh trong những cuốn sách về ma quỷ hay địa ngục
gì đấy, đủ những thứ nàng từng đọc hồi nhỏ. Tôi nói, khi nào em sợ cứ
bật đèn lên đọc sách, đừng lo anh mất ngủ, vì anh có thể ngủ được trong
mọi điều kiện.
Suốt tuần như vậy, nàng than thở về sợ hãi, về sự chết. Tôi cứ nằm vật
ra trên sofa, giữa sàn nhà bề bộn đủ thứ, bóp bóp hai con búp bê cho nó
kêu những tiếng oa oa cho nàng vui, rồi lại nói lảm nhảm về mọi chuyện
trên đời cho tới khi hoặc nàng ngủ quên hoặc tôi gục đầu vào đống sách
vở thiếp đi.
Thời gian sau này chúng tôi không ra quán Baron nữa. Lý do chính là
không có tiền. Tiền tem thư và điện thoại của tôi còn nhiều hơn tiền
chợ. Tôi còn phải tiết kiệm sức khỏe của nàng nữa chứ, đi đứng nhiều chỉ
mệt thêm. Phòng làm việc và nơi ăn ngủ của tôi bây giờ là ghế sofa của
nàng.
*
Một chiều, nàng bảo tôi đưa nàng đi chơi. Tôi chở nàng ra Laguna Beach,
vào các shopping mall và trở về khi đêm xuống. Nàng nói muốn vào Baron
uống ly cà phê cuối cùng. Tôi ngạc nhiên hỏi sao lại cuối cùng. Mặt nàng
tái xanh, gầy nhợt nhạt. Tôi cũng chìu nàng và nói sẽ làm mọi chuyện
trên đời này để làm nàng vui. Khi ngồi trong quán tự nhiên nàng chảy
nước mắt. Tôi hỏi sao vậy. Nàng nói buồn ngủ. Em không còn đau đớn nữa,
nhưng buồn ngủ lắm, tự nhiên buồn ngủ dễ sợ. Và nàng gục đầu lên bàn,
nước mắt còn ngấn mi và nói để em ngủ. Tôi trả tiền và dìu nàng vào xe
đưa về. Tôi phải ẳm nàng lên cầu thang. Nàng nhẹ như bông. Đầu gục vào
ngực tôi, mắt nhắm lại, nét mặt dịu dàng. Tôi nghe như tiếng thì thầm
khi đặt nàng xuống giường, em không sợ nữa, không sợ gì nữa. Tay nàng
vẫn níu chặt ngực áo tôi. Trên khuôn mặt nàng hiện ra một vẻ bình yên
làm tôi vui. Nàng trở người và ôm chặt lấy tôi, đầu dúi vào ngực tôi.
Tôi kéo chăn đắp và ôm nàng ngủ. Sáng hôm sau nàng không thức dậy nữa.
Đôi mắt nàng không bao giờ mở ra nữa. Giọt nước mắt trên mí đã khô,
nhưng nụ cười vẫn còn tươi.
Sau này, một người bạn bác sĩ cho biết những người bệnh ung thư chết
thường rất là đau đớn, vật vả. Tôi không nói gì về cái chết bình yên của
nàng, tôi không thích nói những điều riêng tư. Tới bây giờ thường khi
mỗi khi trở giấc, tôi vẫn cảm thấy nàng đang dúi đầu vào ngực tôi, gối
đầu vào vai tôi, tóc nàng còn thơm mùi chanel vương vất trên mặt tôi,
vòng tay nhỏ nhắn của nàng vẫn ôm chặt tôi. Mỗi khi cảm thấy như vậy,
tôi lại đọc thầm ba biến Đại Bi cho nàng. Chúng tôi chỉ là những đứa trẻ
trên trần gian này. Và nàng, cô bé kia đã một thời sợ hãi cuộc đời và
nay đã đi xa, thật xa. Còn gởi lại nụ cười. Thật tươi. Ngay cả khi đôi
mắt đã khép vĩnh viễn.
*
Nhiều tuần sau, một chiều tôi trở lại Baron, ngồi đúng nơi bàn chúng tôi
thường ngồi. Ngoài trời bắt đầu tối. Tôi nhìn qua những bàn trống và
chợt nhớ lời nàng một hôm, chúng ta đang trong ngôi nhà bệnh. Nơi này có
bệnh? Tôi không biết. Chỉ biết tôi đang nhớ nàng kinh khủng, nắm giẻ
rách thơm mùi bệnh viện của tôi.
Khi đưa tay vào túi lục tiền, tôi thấy lại mảnh giấy hôm trước ghi bài
thơ. Tờ giấy nhăn nheo, rách bèo nhèo. Tôi không dám mở ra đọc lại, chỉ
nhét vội vào túi. Và khi đứng dậy ra về, tôi đi như chạy.
|
|
|
|
|
|
|
